A Literatura

Com a memória da tua pele eu corria contra a Adversidade
eu atravessava a estepe e o deserto
recolhia a última luz dos troncos das bétulas
escrevia essa luz nas páginas dos Livros
e nessas páginas o teu rosto haveria de resplandecer
inumeramente
como se por um instante
a Literatura e o desejo
se pudessem confundir