A Seita de Fénix

As tuas mãos

2007-05-13T00:52:00.002+01:00

Olho ainda, e sempre, as tuas mãos. As tuas dúplices mãos – indecisas e vorazes, devastadoras e leves, lentas, imprecisas. O que desejo é sobretudo o que, antes de ti e depois de ti, as tuas mãos desejam em mim.

Os teus olhos assim

2007-05-13T00:52:00.001+01:00

Olhar os teus olhos assim: sabendo que, olhando-me, procuram em mim o que em ti mesma desejas. Como se apenas pudesses tocar-te verdadeiramente quando me tocas.

Pra não falar da vizinha que anda a pedi-las

2007-04-10T01:03:00.000+01:00

Escrever um post num blog que já não existe - como este, parado no tempo, mudo, quedo, manso - dá-nos de súbito assim um prazer como quando, após algum tempo de inércia, regressamos, convictos, à punheta douta e avisada.

Luas

2006-10-10T00:26:00.000+01:00

Em boa verdade - verdade verdadeira, sem tirar nem acrescentar um til -, ao tempo que não esgaramanteio uma laustríbia que se diga benza-te Deus...

Eu também não se me dava acordar assim - sem o sr. Bush por perto, óbvio...

2006-09-24T05:23:00.000+01:00

A Charlotte anda a perder qualidades. Tenho que me virar de novo ali, a fazer um ponto de ordem, a ver se a puxo ao ponto, a ver se, é como quem diz, lhe não permito a subversão dos apetecidos despertares: que além de deitada, me parece que anda a espertar ultimamente em decúbito dorsal. Ora se a gente pode lá aceitar que acordando assim, como Uma Thurman acabando de tirar os dedos de onde se sabe, o que lhe discorra é o Sudão e o Sr. Bush e a região de Darfur… Tsss: isto, a tumultuosa política e escrever crónicas com imposição de número de caracteres no jornal que volta a ser de referência, é no que dá.

O cilindro

2006-09-24T05:00:00.000+01:00

A Arte do esgarçanço e a punheta – o erotismo e a pornografia… Claro que destas diferenças decorrem desconformidades estéticas – mas a questão é outra, essencialmente, antes de mais: a diferença entre conhecer e não conhecer um corpo, a diferença entre desejar o desejo ou irromper contra a costeleta como um cilindro que pisa o macadame – repondo, portanto, as cotas de projecto. Pornografia é a foda múscula, de roldanas agitadas, de guinchos e força hidráulica, de posicionado fulcro, de acerto de rebites, de calhada mecânica (e não é pouco); erotismo é também isso – a foda como deve de ser, necessariamente: mas acrescidamente o tocar e o estremecer, o dizer e o ouvir, o ecoar das páginas antigas, a literatura, um decassílabo, a dança sublime, o repetir e o desalentar: o vir-se de dentro para dentro – e isso, ora, exige um bocadinho de treino, de estudo, de morosa temperança...

Platão

2006-07-26T10:19:00.000+01:00

Ela vinha-se-me com queixumes acariciando-me os ombros de tristeza e procura de compreensão, e lacrimejando, que o seu amor nunca haveria de concretizar-se por não poder, ela, viver o que não fosse perfeito e eterno. E que isso a estava a levar à loucura. (O que é o amor platónico? É isso: é acreditar que o mundo verdadeiro é imperfeito; que há um mundo ideal, modelar; e que esse mundo não é necessariamente intangível.) Disse-lhe, pois, dando-lhe de conselho, que acreditasse e fosse esperando. Que também eu acreditava e que também eu sentia a imensa tristeza da imperfeição quotidiana – e que também eu, portanto, esperava.

E pedi-lhe que subisse a escaleira. E entrámos em casa. E entrámos no quarto. E beijámo-nos. E concordámos que muito era insuficiente esta materialidade triste de nos beijarmos. E despimo-nos, depois, devagar, lamentando-nos de, enquanto mutuamente nos acariciávamos e lhe senti estremecer a pele, não haver uma luz que, de súbito, nos fizesse elevar e boiar na suprema espiritualidade do éter. Ela gemeu – um daqueles gemidos terrenos, materiais. E depois gritou: gritou de um prazer que ela sabia que não haveria de decorrer senão da incompletude. E gritou de novo. E amámo-nos na consciência de que não seria assim um amor perfeito e eterno.

E no entanto pareceu-me muito apaziguada, muita conciliada consigo mesmo – depois de repetirmos a sessão e a argumentação e de, ainda a tremer, ela se vestir de novo. Ora, nunca tive dúvidas que não há como discutir os problemas, dialogar, conversar, trocar ideias sobre os assuntos.

Cigarros

2006-06-29T21:18:00.000+01:00

O amor conjugal já nem necessita da foda porque se têm, um e outro dos parceiros, um ao outro, seguros. É como quando estamos em casa, à noite, altas horas, sozinhos, e abundam as reservas de cigarros: o mais certo é que nem nos apeteça fumar, mas sentimo-nos confortados por saber que se nos apetecesse fumar tínhamos tabaco.

SMS, 2

2006-06-29T02:00:00.000+01:00

Sei hoje que fomos tocados pelo mesmo Anjo.

A laustríbia

2006-06-25T16:34:00.000+01:00

Desejo-te para que possa ser eu mesma. Imagino a tua pele - para que me seja mais fácil, mais verdadeiro, sentir verdadeiramente, um a um, todos os poros da minha pele. Para que tu e eu sejamos um quando me toco, sozinha, como se também tu estivesses presente nesta representação perfeita do amor.

O domínio

2006-06-25T16:32:00.000+01:00

Custa-me, de súbito, respirar. Mas depois compreendo que os meus pulmões e a pele se misturam num exercício prodigioso onde o silêncio e a lava deixam de saber que papel representar - enquanto o desejo, mais que um diadema ou uma coroa de pérolas, impõe o seu domínio subtil.

Nos meus dentes

2006-06-25T16:31:00.000+01:00

Quero, meu amor, como se chegasse de uma longa viagem pelo deserto, o teu caralho na minha boca, nos meus lábios, nos meus dentes de nácar.

Estar perto

2006-06-25T16:30:00.000+01:00

Tenho um barco a remos. E sei que me amas porque sei que me esperas sabendo que estou longe mas que só as águas do mar, um Atlântico ridículo, nos separam.

SMS

2006-06-24T02:33:00.000+01:00

Mandas-me uma sms a dizer «que te apetecia tanto fazer-me um broche». E só eu sei que, como no poema do O’Neill, o que estás a dizer é «que tropeças de ternura por mim» - e que gostavas de me ter a teu lado a acariciar-te a curva vagarosa dos teus ombros.

Um gesto

2006-06-22T23:44:00.000+01:00

Apetece-me, de novo, tocar-te. Olhar-lhe nos olhos e adivinhar, olhando-me, a tua surpresa de ser tão imenso o poder do teu corpo. E no entanto sei que mais uma vez me haverás de render à lentidão, ao silêncio, à ausência de movimento, à exasperante expectativa de um gesto.

Que se o pedires

2006-06-20T23:54:00.000+01:00

[poema apócrifo, um quanto totó, pseudo-modernista, sub-romântico]

Eu gosto do teu corpo porque é teu.
Eu gosto dos teus braços porque tu
é neles que me abraças tanto. E eu
quero é que me abraces: quero-te nu

só porque quero que me abraces tanto.
E quero-te só meu. Que sejas meu.
Que o ar que respirares, de eu te querer tanto,
nos una em ser de ti o que é já meu

e teu o que tu fores em mim: pois tudo
é pouco, sendo tanto, o que me deres.
Por isso permanece. Nunca mudes.

Que se o pedires eu mudo, se quiseres,
os meus piores defeitos em virtudes.
Porque por ti, amor, eu faço tudo.

A perplexidade

2006-06-15T23:32:00.000+01:00

O que sobretudo me atrai em ti: a perplexidade: essa disponibilidade quase permanente para descobrires e aprenderes coisas novas: mesmo as que já sabes.

É só de mim...

2006-06-15T22:46:00.000+01:00

Chega a dar-me prazer intuir no modo como me olhas a ilusão de que me dás prazer. Como se o prazer que sinto não fosse uma coisa de mim a mim mesma. Oh, se soubesses, meu amor, o quanto gosto de te trair comigo…

Como se o mundo

2006-06-15T22:44:00.000+01:00

Às vezes é como se os mapas mentissem: como se não houvesse rios nem montanhas, como se não existissem florestas nem desertos, como se não existissem cidades ou como se em nenhuma cidade existissem ruas onde os autocarros pudessem circular de manhã a caminho dos empregos: como se o mundo fosses tu: como se tudo decorresse das tuas mãos erguendo-se, das veias salientes dos teus pulsos, de moveres as pálpebras ou ficares por um instante suspenso do rumor distante da tempestade. É isso que sinto no meu corpo: uma respiração que não é minha e que sobre todas as coisas me pertence: um estremecer da pele que só pode reverter do modo como respiras.

Mudar de casa

2006-05-11T01:00:00.000+01:00

Líricos, agora paramos aqui.

O nome

2006-05-07T18:50:00.000+01:00

A pobre da mocinha nunca deve ter percebido que lhe chamei «querida, oh, querida» porque naquelas alturas tem que se lhes chamar alguma coisa e eu tinha-me esquecido de lhe perguntar o nome.

Memória

2006-05-07T06:08:00.000+01:00

Esta tão lenta, demorada aprendizagem do desejo: até que um corpo seja todo em si mesmo: a pele e a memória da pele que permanece além da memória do que num corpo reverte da sua implícita materialidade.

O que verdadeiramente interessa

2006-05-06T01:38:00.000+01:00

O que verdadeiramente interessa aconteceu até ao preciso momento em que toquei a alça do teu soutien e tu sorriste. Era uma noite de Inverno. Víamo-nos pela primeira vez. Isso a que designamos por «acaso», e tantas vezes confundimos com «Destino», levou a que nos sentássemos um ao lado do outro. Havia muita gente. E passou-se algum tempo até que trocássemos uma palavra: o empregado de mesa, um míope desajeitado (passe o pleonasmo), derramou um copo de vinho e tu disseste «é sinal de alegria». Olhei os teus olhos: vi essa luz: e ambos soubemos que o outro estremecia e que derramar vinho nas mesas não podia senão significar a felicidade.

Estava frio. No murete da rua quase deserta, junto ao tanque cuja água recordo como se acabasse agora de tocá-la, as nossas mãos, ausentes de nós, encontraram-se por um breve instante. E foi então que puxei a tua camisola e ergui a alça do teu soutien. E tu. Sorriste.

A noite acabou na cama, como nesse tempo acabavam ou começavam tantas vezes as noites do Inverno. Despiste-te muito devagar, puxaste-me com muita força contra o teu corpo, gritaste de prazer até que o vento, e a tempestade, e a sombra, se recolheram lá fora, algures, nas suas conchas de silêncio. Tenho uma memória vaga, sim, das tuas mamas orgulhosas, do teu sexo, das tuas pernas arrogantes e subitamente dóceis. Mas o que recordo verdadeiramente é o momento em que, num breve gesto, ergui a alça do teu soutien. E tu. Sorriste.

Quando agora, tantas vezes, tanto tempo depois, esgarço a piroca à procura do segredo sublime da Arte suprema da laustríbia, quando a esgaramanteio num labor dedicado de tentativa e erro, é isso apenas que recordo: antes da foda; antes do sexo: a sedução: o instante em que, num breve gesto, ergui a alça do teu soutien e tu sorriste.

[Sim, o amor é fodido]

2006-05-01T04:07:00.000+01:00

Dos homens já não espero mais que o sexo, a promessa do amor, as flores ridículas da Romeira Roma remetidas com endereço, o convite para um burlesco jantar cerimonial de sushi. E é um pau.

E no entanto... E no entanto a verdade é que às vezes ainda te sonho capaz de só poisares as tuas mãos nos meus ombros, de teres uma palavra indecisa entre a ternura e a mágoa, de foderes comigo como se uma parte de ti me passasse a pertencer para sempre...

Bem vês: a ilusão do amor permanece para além das evidências, para além das sucessivas, irredutíveis demonstrações do desencanto.

A ternura

2006-05-01T00:49:00.000+01:00

Quando to encabava, e enquanto guinchavas, eu imaginava já o prazer verdadeiro da laustríbia futura em memória das tuas coxas que devem ser de primeira se não estivermos obrigados ao ridículo de, em tempo real, escutando os ladridos, ter que acariciá-las e gabá-las para que te venhas mais depressa ou me aches capaz de um gesto de ternura.

Se o desejo irrompe, 1

2006-05-01T00:48:00.000+01:00

Topámo-nos assim com a certeza de que estava ausente de nós a premeditação: as nossas mãos acariciando-se como se elas próprias concluíssem que era tempo de se tocarem, uma procurando a outra ausentes do que decidíssemos. Por isso, claro, esse espanto sem jogo nem estrangeirinha, esse espanto em estado ainda puro, quando nos olhámos, rosto no rosto, olhos nos olhos, rendidos à evidência de que o desejo nos escolhera e que, antes de sermos cúmplices um do outro, éramos sobretudo vítimas. Tocados por ele, o desejo, e não tocados pelas mãos um do outro; o desejo procurando-nos mais do que procurarmos a pele, um corpo pressentido.

Tenho ainda, tantas horas depois, os teus dedos nos meus dedos: o mesmo lume, a mesma água evaporada dos obscuros subterrâneos: e a certeza de que não procurámos nada, de que fomos apenas vítimas, de que, num certo sentido, não poderia ser de outro modo.

Se o desejo irrompe, 2

2006-05-01T00:47:00.000+01:00

E no entanto é isso que distingue o esgarçanço: só aí, na laustríbia, é possível desejar o desejo e ser imune à sua voracidade, à sua quase intransigência.

Só ficamos a perder, 1

2006-04-30T02:51:00.000+01:00

Só ficamos a perder quando o medo do erro nos impede o voo.

A lenta aprendizagem

2006-04-24T10:33:00.000+01:00

Pedias-me que não dissesse nada. Que nem ousasse respirar. Como se o equilíbrio do mundo dependesse da imobilidade. E ficávamos assim. Sem uma única palavra, sem uma única voz, sem um único gesto.

Um resíduo

2006-04-23T17:06:00.000+01:00

O presente é sempre uma limalha, um resíduo. O que verdadeiramente interessa já aconteceu ou vai acontecer. Esgaramantear uma laustríbia significa verdadeiramente recuperar a luz dum instante pretérito que a memória nos devolve sem a sombra desse instante; ou possuir já, em êxtase, a luz futura do que vai ser perfeito. A punheta é esse instante fora do tempo presente em que desejamos e possuímos, afastada a materialidade porosa do mundo, todos os corpos que já tivemos e ainda haveremos de ter.

Teste

2006-04-23T16:32:00.000+01:00

1, 2, 3, atenção, atenção, comentários. Teste: 1, 2, 3, atenção, atenção.

O amor

2006-04-21T02:19:00.000+01:00

«O amor» é a nossa má-consciência de desejarmos um corpo: a pele, a curva dos ombros, os pés quase minúsculos, a mão que nos toca a inventar a surpresa de tudo poder ainda começar. Isso designamos por «amor». Para, defendidos pela semântica, não enlouquecermos.

APELO

2006-04-21T02:09:00.000+01:00

Sim: não há, até ver, caixas de comentários: os riapinhas divertem-nos (e os bobos de baba, e as lagartixas de rabo cortado...) mas, peraí, nem sempre persiste pachorra para aturar piveteiros de punheta automática com emoções ligadas directamente do cérebro ao olho do cu. A democracia é um sistema que privilegiamos e (desculpe-se) nos aborrece. Mas a a-seita@hotmail.com acolherá, e dará eco, a todas as confissões verdadeiras. Ficamos à espera, agradecendo.

A luz

2006-04-21T02:07:00.000+01:00

Divididos entre uma e outra das únicas metáforas: a da luz excessiva, que cega e nos perde; a da luz de que precisamos para iluminar a sombra dos vagarosos dias.

Regresso

2006-04-20T19:19:00.000+01:00

Se, de súbito, compreendêssemos que o desejo precisa das palavras? Que é preciso escrever para verdadeiramente desejar?

Agora que a Seita vai mesmo fechar por uns seis meses

2005-12-18T17:40:00.000Z

A liberdade incomoda sobretudo os que não são livres: não porque alguém os oprima, mas porque eles próprios não se conseguem libertar de si mesmos. A arte abstracta é uma das feridas que guardam por dentro: sentem-se excluídos do que foge à norma ou do que foge à representação do que julgam ser o real. A punheta, sobretudo quando não é tanto uma resposta às hormonas que nos levantam o piroco de ver umas pernas quaisquer que sejam mas, sobretudo, a procura do prazer no entendimento de que na raiz somos lodo mas que dele nos podemos libertar, é outra. Por isso a suprema Arte da lustríbia incomoda tanto quem nasceu pequenino e pequenino haverá de permanecer roído pela inveja, pela cobiça, pela cupidez ou simplesmente pelo sentimento estranho de que há pessoas para quem ser livre se sobrepõe a tudo. Viva, pois, a punheta esgaramanteada com a erudição e o ânimo de quem sabe que a foda não chega (sendo parte) para misturar o mundo em todas as suas moléculas e em todas as suas cores e em todos os seus credos sectários.

...Que a Seita de Fénix é a única que nos liga de um a outro lado da orbe, de um a outro corpo, indefinidamente. «Fodei-vos uns aos outros» deveria ser o grito de um novo século que se desejaria livre na sua mais intacta liberdade. Por isso os racistas tropeçam tanto no elogio da laustríbia - pela razão simples de que aí nos é possível essa ideia de liberdade acima de toda a cupidez.

Foi um prazer paralelo a este de foder todos os corpos - qual? o de ir apagando, nos últimos meses, um a um, as centenas de comentários racistas duns paneleirotes que elegeram a Seita de Fénix para fazer alarde das suas minúsculas pilas e do seu temor de que o prazer seja riscado, um dia, do índex. Que outro paralelo prazer nos trouxeram, o de os vermos refodidos a clamar pela Quitéria e pelo Costume que o não é mas desejariam impor por decreto! A pureza da raça, ó meus cabecinhas rapadas de cocó, há-de fazer-se do somatório de todas as nossas multiplicadas e infinitas imperfeições e não de foderem vocês as primas com as janelas fechadas para que a luz não vos mostre o rosto disforme num espelho de que se envorgonhem, e depois se desculpem num confessionário rezando o Credo resumido que os catecismos consignam agora em um único parágrafo para que aos ignorantes não fique também vedada a entrada no reino dos céus.

A Seita de Fénix é a única, de entre todas as seitas que a humanidade elegeu para se defender em casulo, a que a todos nos une - porque a ninguém foi vedado uma vez ainda que sem exemplo esgarçar a piroca ou tocar-se na cona até que o prazer, o prazer do prazer, nos fizesse por um instante breve que seja compreender que podemos libertar-nos da âncora que nos prende à menoridade de não sermos livres.

Tradução

2005-12-02T00:12:00.000Z

Aceito que nem sempre compreendas o que te digo. As palavras do desejo são as mais das vezes indecifráveis. Obscuras. São evidentes os problemas de tradução: entre o que dizemos e o que pretenderíamos dizer.

ﾏﾀﾃﾞﾌﾞｯﾀ…

2005-12-02T00:10:00.000Z

こんばんは｡８時寝２時起きのﾕｲｺです｡ＰＣをしながらうえきを見ていたのですが､ﾋﾃﾞﾖｼはﾚｷﾞｭﾗｰ出演決定なのでしょうか？！ﾓﾝ太とかぶりまくりまあｰっくす！！でもﾚｷﾞｭﾗｰだったら､おばちゃん嬉しいなぁ(*ﾟｰﾟ)その後ｺﾅﾝくんを見ました｡ｺﾅﾝくんでは､石田さんが錦引勝史役でご出演なさっていました(*´_ゝ`)にやにやしてるんだけど！と父に言われました…｡あの不細工な運転手との声のｷﾞｬｯ……いや､妙にあっているんですよね！糞それがなんか可笑しくて｡本日からＯＰが麻衣ちゃんになりました！！いいですね！！ちゃんと見ていないし編集もまだなので軽く感想をかけたら書こうかな､と思っておりますわｗ最近､体系と服に焦っているﾕｲｺでした｡ﾏﾀﾃﾞﾌﾞｯﾀ…
posted by ﾕｲｺ at 00:00 C O N A N

O que nos une

2005-12-02T00:01:00.000Z

Entre nós separa-nos a mesma distância que nos une.

Fraquezas

2005-12-02T00:00:00.000Z

Às vezes penso que talvez uma foda contigo valesse a laustríbia. Mas isso é uma fraqueza momentânea a que apenas cedo enquanto esgarço a punheta.

Se tu soubesses

2005-12-01T23:58:00.000Z

Se tu soubesses o que me disseste há bocado enquanto nos vínhamos (e o mais certo é que estivesses a passear no centro comercial com o paneleiro do irlandês).

O amor

2005-11-30T19:44:00.000Z

O amor é uma ferida que abre para dentro.

Desejo-te tanto

2005-11-15T13:05:00.000Z

Desejo-te tanto que não preciso de ti: é como se vivesses em mim.

De novo

2005-11-14T00:03:00.000Z

Toco-te para que seja teu
para que te pertença de novo
o lume demorado do teu corpo.

Para Sempre

2005-11-13T23:55:00.000Z

Que a tua mão e a minha mão por um instante se possam com fundir. Que os teus dedos e os meus dedos por um instante se possam co-fundir. Que por um instante, um instante breve, a ideia de «passagem do tempo» deixe de fazer sentido.

Os gaioleiros, coitados

2005-11-07T00:05:00.000Z

Os riapas continuam a escrever nas caixas de comentários da Seita. Que bom termos sido exactamente nós os escolhidos pelos riapinhas para assistir à sua auto-destruição em directo. Eles escrevem, escrevem, e as suas palavram ficam às vezes cinco minutos, às vezes dez, às vezes um dia, às vezes um dia e meio, assim, suspensas nestes fios frágeis do mundo virtual. Depois, como éter que são, voláteis, desaparecem para sempre (eles, riapinhas propriamente ditos, e as suas frases), como se uma entidade abstracta as excluísse (às suas frases) definitivamente, a vassoura de giesta, e as empurrase, como lixinho que são, para o balde de lixo da estória. Chega a ser comovente: meninos da outra banda em busca de conseguirem mais que soletrar banalidades tardias, muito dados à punheta de querer assim à força de bater no ceguinho mudar o mundo, a sujeitarem-se nas caixas de comentários à confirmação da sua tão patética empresa. E a nós, oh, acredite-se, não nos desagrada assistir e, mais que assistir, ser cúmplices desta espécie de implosão ideológica que só não faz barulho ao acontecer por não haver neles (riapas), nem nas suas frases, nada especial de combustível que possa sequer fazer «pum».

Ciclo

2005-11-06T17:46:00.000Z

Ela maravilha-se com o seu próprio corpo. Desejava os outros na antevisão do prazer que teriam do seu próprio prazer. Tocava-se e lamentava-se que o mundo todo não pudesse ser testemunha desse deslumbramento.

Reconstruir

2005-11-01T16:16:00.000Z

O desejo é incompatível com mordaças: físicas, morais, sociais. A não ser as que nós mesmos escolhermos para nós mesmos. Para que o desejo esteja cada vez mais próximo da razão, e para que depois a estilhace até à sua mais intrínseca pureza animal.

Descuido

2005-10-29T02:55:00.000+01:00

A punheta é o meu descuido de ser livre.

Resíduos urbanos

2005-10-29T02:54:00.000+01:00

Muitas outras coisas aproximam a punheta e o fascismo: uma espécie de silêncio temeroso dos relâmpagos; um êxtase auto-contemplativo; o automatismo; o ardil em que só nós mesmos ficamos presos.

Poder

2005-10-24T01:59:00.000+01:00

Ela sabe que tudo depende do modo como esconde o que mostra. Do modo como mostra o que esconde. Ela sabe que o seu poder é feito, simultaneamente, de rasura e aliteração.

O erro

2005-10-20T19:16:00.000+01:00

O erro é esse: pensar que o amor pode ser uma coisa simples, sem entregas absolutas, sem necessidade de descer aos poços escuros quando o Inverno ou a vida desabam sobre nós – descer ao fundo do poço para depois regressamos, feridos, se regressarmos, e termos uma luz, uma luz precária que seja, para oferecer à pessoa a quem jurámos o amor: o amor absoluto. (Riam, riam.)

O amor ou é tudo ou é nada, nadinha, nadegues. Por isso tinha razão o, o, o, como é que ele se chama? O Vinícius, que escrevia umas coisas apaneleiradas a ver se mantinha uns ocasionais encabanços. Mas tinha razão: curto que seja no tempo, imortal o seja enquanto dure. Depois, em amolecendo, fora. Sem subterfúgios.

Eu, por exemplo, à mocinha de línguas que na terça-feira me recitava Elliot a respirar pelas guelras, agradeci-lhe a punheta – e ela ficou sem perceber porque não percebe que a questão não é a da forma mas, digamos, a do conteúdo, e que aquilo não passara duma pívia mal arregamanteada.

Se a amasse ainda lá estava hoje, nem almoçava, nem saía de casa, a beijar-lhe os pés e a fechar à chave o gabinete da estante dos livros. (Mentira: isto sou eu a falar.)

Então quando elas têm a mania que são intelectuais....

2005-10-19T19:18:00.000+01:00

Os cultores da Suprema Arte do esgarçanço começaram, em regra, por bater umas apressadas punhetas e dar umas fodas. Porque não há desprendimento daquilo a que não estivemos presos. Porque a libertação só faz sentido se previamente estivemos amarrados, atados, chumbados ao fundo das águas lodosas. Tudo bem, é assim que se começa o caminho que leva à laustríbia. O problema é quando, a meio já do percurso de libertação e desprendimento da matéria, os sectários sucumbem por um instante e afocinham na coxa feminina, material, palpável, como se morressem de sede. É um retrocesso... Ontem, por exemplo, papei uma estagiária de línguas e literaturas modernas que não me contive.

Vá lá, vá lá que não necessariamente retrocedi: eu a entumescer-lho, e ela, revirando os olhos e fazendo arremelujas de cintura, a recitar-me Elliot... Enquanto me lembre – não estou que sucumba tão cedo...

À espera

2005-10-19T13:13:00.000+01:00

Sei que me esperas. Mas sei também que não corres à varanda, sobressaltada, à espera que eu chegue: basta-te saber que eu sei que me esperas.

O amor

2005-10-19T13:12:00.000+01:00

Ela dizia que o amor lhe interessava, e que incessantemente o procurava, do mesmo modo que lhe interessava a amizade – ou, dizendo melhor, a cumplicidade. Porque precisamos sempre de encontrar alguém que seja uma parte de nós para que depois consigamos ser nós mesmos. A individualidade encontra-se depois de um processo, às vezes longo, às vezes doloroso, de perdas e encontros, de lágrimas e risos. O processo quase nunca se completa. Encontramo-nos só depois de imensamente nos perdermos até ao quase apagamento do que um dia julgávamos ser. Por isso procuramos sempre. Tropeçando, erguendo-nos de novo. Procurando sempre. E é isso o amor.

Desprendimentos

2005-10-17T08:19:00.000+01:00

Ela dizia que não precisava de tocar ou ser tocada. Que o desejo só existe verdadeiramente se o tacto for substituído pela memória do corpo a mudar de estado até à sublimação. E que nesse exercício de sucessivos desprendimentos se revela indispensável incluir a audição, a visão, o gosto e o olfacto, transfigurados também eles na memória pura, sublimada, do que um dia foram na sua imperfeição intrínseca .

Um outro adeus

2005-10-14T08:19:00.000+01:00

Se pudesses deixar-me ficando agarrada ao meu corpo a tua presença, deixando na minha pele o teu perfume, a cicatriz de cada uma das tuas feridas.

Desde sempre

2005-10-13T18:01:00.001+01:00

Esgarço-a a imaginar-te fora do tempo: venho-me como se este preciso momento estivesse a acontecer desde sempre.

A suspensão do tempo

2005-10-13T18:01:00.000+01:00

O lento espraiar da vaga, o modo intemporal de correrem sobre a pele as pérolas da água, a noite ter sempre mais um degrau para subir antes de chegar e entrar em casa.

Colaboração desinteressada dos leitores, a quem se agradece, 2

2005-10-12T02:47:00.000+01:00

"Ainda sou do tempo em que os riapinhas só tinham na cara borbulhinhas que espremiam com os dois indicadores premindo a um tempo nas bordas da impingem enquanto de simultâneo corriam as páginas das revistas de paneleiragem e do Adolfo treinando ao espelho a suástica" - Quitéria Desdentada in "Os que da Lei da Pívia nunca se foram libertando", Revista "Arregaça-mos", nº 12, 2005.

Colaboração desinteressada dos leitores, a quem se agradece

2005-10-12T02:45:00.000+01:00

“Ainda sou do tempo em que os Alemães votaram Democraticamente no Adolfo” – Quitéria Barbuda in “Os Primos e Amigos do Adolfo”, Revista “Espírito”, nº 17, 2005.

www.riapa.pt.to

Ora valham-nos os riapinhas

2005-10-09T02:41:00.000+01:00

Nunca nos supusemos guardados a tanto ou a tão pouco: que um blog sobre literatura e a Arte sublime do Esgarçanço acabasse como pouso dos piveteiros do riapa. Meninos que, em Deus lhes perdoando, arregaçam a carapuça como gente grande, com saudades dos calções da Mocidade, do mapa das colónias ou de Castro Verde a Vila Viçosa, e de quem mace os pretos e amarelos em geral e em particular os búlgaros. É ver as caixas de comentários. Duma coisa nos livram: de ter que andar sucessivamente a explicar que piveteiros ou seminaristas tocam à punheta como quem leva no cu.

Só para dizer

2005-10-02T02:14:00.000+01:00

Só para dizer: a Seita continua o seu mister: mas com tanto piveteiro nas autárquicas - dizer o quê? Confundirmo-nos com quem? Que cada um arregace as suas - certo. Mas períodos destes, de campanha, de bandeirinhas e canetinhas impressas - desmotivam-nos. As leitoras desculpem - mas o hidráulico acaba por funcionar com dificuldade, e isto não é gente de promessa de cartucho. É, pois, irem-se vindo por aqui, e haver um cibo de paciência: cá nos haveremos de encontrar, em havendo calma e temperança.

Virtual

2005-09-23T07:56:00.000+01:00

A possibilidade de duas pessoas conversarem em tempo real e se verem mutuamente no écran de computador alterou por completo as possibilidades de relacionamento sexual – e alterou, portanto, rotinas, comportamentos, práticas, efabulações. Duas pessoas que começam por trocar uns mails inocentes sobre o espaço do onírico em José Saramago, e sobre o gestualismo em Kieffer e Pollock, vai-se a ver e acto contínuo, zás, aí estão elas a vir-se no éter uma com a outra, aos gemidos (não podendo no entanto limpar-se com a mesma toalha, tendo cada um dos parceiros que fazer uso da sua própria - isto tem sempre as suas limitações).

Ora um leitor arguto escreveu-nos teorizando sobre as semelhanças entre esta prática que parece começar a ganhar adeptos crescentes pelo mundo afora e aquilo que aqui essencialmente nos move – a procura do prazer num plano fora do tempo e já liberto do peso do corpo. Que, nessa perspectiva, o sexo virtual e a sublime laustríbia acabavam por equivaler-se: que em ambos os casos se busca o prazer; que em ambos os casos nos libertamos do peso do corpo.

Nada mais errado, claro. Quem fode pela internet não faz mais que tocar uma punheta tecnológica. Vejamos:

[aceitam-se propostas na caixa de comentários para continuação de conversa]

Pecador me confesso

2005-09-22T01:24:00.000+01:00

A Arte do Segredo a isso nos leva: ao sublime prazer já quase afastado do tempo e da matéria - de tão desprendido que fica do peso dos corpos. O carai é que tudo releva do corpo, da matéria porosa de que lentamente os sectários procuram distanciar-se: da curva dos ombros, da cintura, da copiosa perna, do seiozinho fabular. Por isso às vezes apetece tanto a foda, o desentranço - quando estamos fracos, quando por um instante descremos. É esse o dilema - ou é esse o perigo da remissão: entre a pulsão e a pulsação.

Seja como for: a regra só existe com a ressalva: a foda, de tempos a tempos, nas pausas de me entregar de todo à laustríbia singular, é a minha punheta. Confesso. Mas isso também, esse estorvo, no caminho da perfeição, e em seu nome, procuro corrigir. Juro pela coca-cola e pela TVI.

Ainda os colégios internos e o método científico

2005-09-21T14:00:00.000+01:00

Alguém muito preocupado com a educação dos filhos chegou à Seita via Google à procura de conselhos ou referências sobre «colégios internos». Mais um que salvámos – é o que, orgulhosos, nos apetece de imediato dizer. Veja-se nos arquivos – e compreenda-se: em devido tempo discorremos sobre os colégios internos e clarificámos o quanto ali se toca à punheta e se perdem os jovens, em definitivo, para a Suprema Arte, já que o esgarçanço se reprime até à sinalização do acto prendendo-se à piroca dos internos um sininho avisador ou, nos casos mais graves, atando-se-lhes as mãos atrás das costas durante a noite - impedindo a aprendizagem que leva, ou pode levar, à laustríbia sublime. Vá lá, pois, que estamos vigilantes.

Imagine-se se não nos tivéssemos já preocupado com o assunto e o papá ou a mamã da busca fossem deparar com estoutro endereço que também lá cai, e onde se explica que «o clima santo nas escolas e colégios internos é contagiante». E um incauto assim o suporia, pois aí se acrescenta que «a pureza de espírito em nossas instituições educacionais é maravilhosa. Os livros didáticos da CASA PUBLICADORA são excelentes, abordam os temas da criação e evolução com muita sabedoria. Colocam Deus na Geografia, na história, nas ciências, pena que, proporcionalmente, tão poucas escolas utilizem este maravilhoso material e tão pouca divulgação se faz».

É uma pena, de facto – e aqui nos penalizamos do pouco cuidado que temos tido em colocar Deus na Geografia e nas ciências, sobretudo naquelas que tudo devem ao método experimental. Porque procedendo assim, metendo-se Deus em tudo, sempre teriam os internos ao seu dispor, nas estreabertas de esticarem o piroco à pressa nas casas de banho, sessões animosas em que «os cultos diários e pregações enlevam espiritualmente a todos».

Os riapinhas da pívia

2005-09-19T18:54:00.000+01:00

Que um gay seja perseguido ou de qualquer forma prejudicado por ser gay – é coisa do Neolítico. Que um gay venha para as avenidas das cidades, aos beijos e despindo-se ou vestindo túnicas amarelas, proclamando aos berros o orgulho em ser gay – peraí. Mal acomparado, era como se os meninos do grupinho Riapa que andam a saltitar nas caixas de comentários dos blogs, ou os seguidores da Quitéria Barbuda, que também lá andam, se fossem manifestar no Largo do Carmo a proclamar o orgulho na punheta diária que tocam às escondidas a ver revistas, salivando, com a língua de fora, arregaçando o piroco por falta de sexo propriamente dito nos intervalos de redigir manifestos de louvor ao saudoso Professor de Coimbra.

Aos Riapinhas, pois, agradece-se-lhes muito, por uma questão de higiene, que não venham para a rua com as botas da tropa, com o cabelinho rapado, com a suástica da tatuagem, muito campanudos, orgulhosos, a esgarçar nas pilas.

Às vezes o melhor é mesmo transcrever sem comentários adicionais

2005-09-18T03:21:00.000+01:00

Aqui:

Para que fique mais claro

Esqueci-me das lésbicas: há quem chame às lésbicas "sapatões", coisas assim.Geralmente, são menos exuberantes, menos ridículas, no seu conjunto, as lésbicas. Ou seja, os homossexuais com fenótipo feminino são menos paneleiros, passe a simplicidade da asserção.Os homossexuais, sejam homens ou mulheres, são absolutamente respeitáveis. Chateia-me que se discuta isto, é desonesto.Já os paneleiros (que são os homossexuais orgulhosos e exibicionistas do seu orgulho) e as "fufas" (que são as homossexuais orgulhosas e exibicionistas do seu orgulho) são pouco respeitáveis. São tão pouco respeitáveis como os grunhos, que são os heterossexuais que também alardeiam orgulho da sua condição. Não faz sentido.A palavra gay é deplorável, contudo. Mas terem dado o nome de Sá Carneiro a um aeroporto também é e não vi nenhuma manifestação de desagravo na baixa do Porto.

Post intelectual para afastar gaioleiros que aqui têm chegado pelo Google

2005-09-16T13:32:00.000+01:00

A Arte não depende do artista. Olhamos a Obra e sabemos que o artista não foi mais que um mediador: que a Obra final é independente da sua vontade, da sua técnica, dos seus conceitos estéticos ou morais. Uma laustríbia bem esgaramanteada, próxima já do verdadeiro Segredo, depende dum Corpo que não conhecemos ainda – e nada do piroco que a mediou ou mesmo do coxame que supostamente lhe esteve na origem.

Tenho mais que fazer

2005-09-15T13:49:00.000+01:00

Não és tu que chegas quase sempre tarde. Eu é que desde muito cedo deixo de te esperar.

Só para rever a matéria

2005-09-15T13:08:00.000+01:00

O corpo é sempre o objecto do desejo. Nada existe sem isso mesmo – sem o corpo, sem uma coxa ou a curvatura dos ombros, sem o sexo, sem os lábios, sem umas nádegas arrogantes, voluntariosas, indóceis. O segredo da Arte suprema do esgarçanço, no entanto, passa pela libertação desse peso, dessa materialidade rasteira e lodosa (oh, e das palavras, sobretudo de não sermos obrigados a ouvir-lhes as frases e os gemidozinhos simiescos) . Daí que a pívia possa não significar absolutamente nada no caminho do Segredo, sendo certo que tudo aí começa por se decidir no preciso instante em que o adolescente tem diante de si dois caminhos: o da vazão ao intenso pulsar do desejo, esfolando o ceguinho como quem se liberta duma doença de pele; e o da laustríbia, que parte do corpo para chegar além dele.

Os Sectários há muito que se libertaram desse pulsar em que a segóvia não é mais que uma espécie de terapia de substituição daquilo a que vulgarmente designamos por «sexo» - e que melhor se resolveria numa casa de putas de fronteira a abanar o cu e a fazer aquelas figuras que se sabe antes de puxar da carteira e apertar o cinto das calças.

É no que dá

2005-09-14T00:23:00.000+01:00

Já tinha lido um artigo, sim. E entretanto lá o vou confirmando na prática nem sempre me podendo desviar de ter que meter-me na cama com as moças que nos dão cabo da reputação num fósforo em a gente se desenfiando quando nos apontam as irrevogáveis garras gulosas. Quer dizer: já tinha lido num artigo que os homens heterossexuais (eu e mais trezentos e quarenta e seis) outra coisa parecem não apetecer que o sexo anal. Quer dizer: o paper dava a entender que o empreendimento era vício deles, e que elas, desditosas, lá tinham era que sujeitar-se à função que supostamente as derrengava.

Ora a minha prática (forçada e relutante, já se vê…) vem-se-me demonstrando que as meninas (oh oh) é também o que mais aspiram e outra coisa é como se já não vissem: a gente acaricia-lhes a parte interna das coxas, chupa-lhes a teta, digita-lhes o grelo começando a desinçá-las – e elas, as filhas da puta, viram-se de costas à espera que o marsúpio lhes comece mas é a fazer cócegas no olho antes do afundanço (variante: duas bombadas no pito a lubrificá-lo previamente ao enrabanço – sendo que o instrumental é fodê-las).

A isto, no século vinte e um, haveríamos de chegar: tanto liberalismo e discurso de estrado e congresso, tantos direitos, liberdades e garantias, tanto manifesto não obstante o César das Neves a advertir – que se fartaram elas de levar na rata e os marmanjos de lho afinfar…

Agora só imagino, e temo, é se o cu um destes dias começa também a dar-lhes (a eles e elas) enjoo… Onde raio tratarão de se entreter com a piroca, sendo certo que, tirante a pívia, já nem uma laustríbia sabem esgaramantear como deve de ser?

NÃO É UM RETORNO

2005-09-13T14:46:00.000+01:00

Não, não é um retorno. Escusado será virem-se aqui amiúde à inculca de actualização. Uma lá de tempos a tempos, e ó ó, que a malta piveteira da automática estultícia, do continuado desforço, nos merece tanto desprezo quanto o dos candidatos às autárquicas a prometer rotundas a esmo incluindo nos caminhos de pé posto que se bifurcam desenhados a tracejado nas cartas topográficas do exército português. Arte, recato e temperança - o lema permanece. Arremengá-la, certo, mas apenas e quando um orgulhoso par de mamas, o Mundo ou uma coxa marota e exultante o Justifiquem. E pronto: quem aqui chegar já sabe ao que se vem.

A Glória

2005-03-21T12:55:00.000Z

Somos obrigados a abrir o jogo. As coisas são comoção. Aqui na Seita tínhamos uma estratégia clara: um blog sobre a punheta apanha o universo mais vasto da blogosfera: há os que são do Benfica; há os que são do Estoril; há os que são monárquicos de esquerda; há os que são a favor do choque de valores; há os que gostam de levar porrada enquanto fodem; ele até há quem ache piada ao Nuno da Câmara Pereira; mas todos, mais arte menos arte, mais leveza ou subtilezas à parte, meninas e meninos, arregaçam a carapuça. Ora isto parecia trigo limpo farinha amparo.

Já se vê que o mínimo que almejávamos era a glória. A glória literária, para começo de conversa: umas citações na Capital ao lado de JPP; uma cronicazinha na penúltima página do JL; uma entrevista no Mil Folhas; referências no Expresso; um realce do Paulo, o Querido, na Única; uma edição em papel na Oficina do Livro. De seguida, o reconhecimento público: convites sucessivos para participar em debates na dois; chamadas ao forum da TSF a dar o enquadramento estratégico do tema do dia; uma peça televisiva no programa das gémeas Cardoso; a Quinta das Celebridades. E depois – tudo.

Acontece que as contas nos saíram furadas: temos um leitor e quatro leitoras (e com eles, quer dizer com elas, passámos a trocar mails diários sobre o assunto, em privado, precatados, recatadamente – esgotando o interesse, pois, do post – por redund ânsia); e umas trinta visitas diárias – o que nos coloca no patamar de interesse suscitado por dois blogs sobre a poda da roseira em estufa e ligeiramente abaixo de um outro sobre a importância do uso de palmilhas nas corridas (salvo seja) de cinquenta quilómetros marcha.

Não nos estando reservado o papel de Nicholas Sparks do esgarçanço ou de Lobo Antunes da laustríbia – que se foda: temos mais que fazer; vamos à vida; recomeçaremos em outro lugar; esboçaremos um novo programa; até que a Glória, finalmente, se venha.

Quanto à punheta, claro, só deixaremos de escrevê-la – que a Arte do Segredo não admite pausas se a perfeição é o objectivo último de quem sabe que arremangar a estultícia é dos poucos caminhos que nos levam adeus.

Às vezes

2005-03-11T14:00:00.000Z

É assim: é o teu corpo que espero quando digo que estou à tua espera: as mãos poisadas muito devagar nas minhas ancas até que a noite deixe de ter peso e a própria sombra se misture ao rumor da água e ao rumor do vento nas folhas do salgueiro; os lábios poisados na pele dos meus ombros; o corpo adormecido enquanto uma estrela risca o céu nocturno e uma pequena lâmina de luz por um instante se acolhe nos teus braços. É o teu corpo que espero. Porque tu és o teu corpo: o modo como acendes um cigarro ou caminhas descalço na tijoleira do terraço; o modo como respiras; o modo como atravessas o pátio e pisas a terra ainda molhada de ser muito cedo no mundo. Por isso te espero: temendo a loucura de saber que o meu corpo é já às vezes, tantas vezes, o teu corpo, e que já nem chego a saber onde terminam as tuas mãos, onde começam as minhas.

Estrangeirinha

2005-03-11T13:17:00.000Z

Se as mulheres escolhessem a roupa a pensar no gosto dos homens – mas não: as mulheres vestem-se a pensar no gosto das mulheres, das colegas, das amigas, e sobretudo das inimigas de estimação. Se as mulheres escolhessem o calçado a pensar no gosto dos homens – mas não: as mulheres compram aquelas botas em bico avançado e saltos matacões ou de prego caibral a pensar no gosto das mulheres. Se as mulheres escolhessem o regime alimentar a pensar no gosto dos homens – mas não: as mulheres engordam ou emagrecem a pensar no gosto das mulheres, dando-lhe duro na alface, na cenoura e no alho francês. Se Hilary Swank pusesse o gosto das mulheres acima dos interesses da sua carreira, decerto que se recusaria a engordar os cinco quilos exigidos por Clint Eastwood (se a realização de Million dollar baby estivesse a cargo duma senhora, claro que Hillary teria que sujeitar-se a um prévio plano dietético até se lhe contarem as costelas uma a uma sob uma grossa camisola de lã). Eu disse «engordar»? Não: Hillary Swank usufruiu duma ligeira massa muscular, arredondou onde devia, potenciou, ganhou estrangeirinha. E, sim, ficou boa como o milho – contra os pareceres de todas as mulheres que até agora se pronunciaram sobre o assunto. Aquele par de mamas, esforçadamente contido por um vestido que parece que a qualquer momento vai explodir pelas costuras todas, é de massacre. Ganhou um Óscar. Comeu por isso. Eu também lhe dava o meu.

Delgado

2005-03-10T23:00:00.000Z

Fez muita espécie a muita gente o elogio de Agustina a Santana Lopes: que ele era «um homem comum». Ora: são exactamente os homens comuns, e as mulheres comuns, que fazem andar o mundo nos seus eixos: as donas de casa, o electricista, o técnico superior de segunda classe, o medidor-orçamentista, o presidente de Câmara dedicado e intranquilo, o obscuro escrivão que passa os dias enrolado em papelada e um bocado de noite na gaiola, a mulher a dias, o estafeta, o secretário de Estado com sentido de serviço público, posto que cinzentão e avesso à primeira página e ao retrato na revista do enconanço – são eles, são elas, anónimos as mais das vezes, que fazem o mundo avançar – eles, os homens comuns, elas, as mulheres comuns. E depois há os génios – John Nash, Mourinho, Joyce, Beckham, Einstein, Luís Delgado, Bush, Louçã, Manuel Monteiro... Se o mundo dependesse deles, dos génios, estávamos quilhados – e o mais certo era que amanhã de manhã não houvesse pão à venda na padaria do meu bairro.

Um livro

2005-03-09T00:12:00.000Z

Entro na Bertrand e dou de caras com um livro intitulado «Os 500 Mais Famosos Buracos do Mundo».

Foda-se - estás em todo o lado...

A temperança

2005-03-08T13:23:00.000Z

Na segóvia, na pívia, do que se trata é de responder sem interrogações ou perplexidades a uma pulsão hormonal, a estímulos básicos, como se o desejo não fosse mais que um sistema de vasos comunicantes entre um par de mamas e a piroca. Usando como metáfora a 2ª lei da termodinâmica, é como se a pívia levasse o desejo a estados crescentes de entropia e desorganização.

Quando se fala na Arte do Segredo, na suprema Arte da laustríbia, o que está em causa é uma espécie de regresso à ordem: a um corpo que aos poucos se desprende e se liberta do seu peso, do que na sua materialidade não é ainda matéria volátil. Por isso se poderá dizer que a pívia está para o esgarçanço subtil como o Diário de Um Mago, de Paulo Coelho, está para a Cartuxa de Parma. (Certo que há muito mais gente a ler o Paulo Coelho que o Stendhal – mas é por estas e por outras que o mundo está como está.)

Sem perdas

2005-03-07T19:02:00.000Z

Sem as partidas
não haveria regressos.

Sem perdas
o desejo
mineraliza.

Bater no ceguinho

2005-03-07T00:19:00.000Z

Hoje, logo de manhã, toquei uma punheta automática. Daquelas de bater no ceguinho, de esmoucar o piloto, de esgalhar o pessegueiro. Nenhum esforço intelectual, nenhum exercício literário me permitirão justificá-la à luz dos conceitos da suprema Arte da laustríbia. Foi só uma punheta, ponto final. Envergonha-me, sim. É um bocadinho degradante, depreciativo - quase roça a infâmia. Mas - oh, tenho que reconhecê-lo - soube-me bem, soube-me de primeira - e é como se tivesse que ser aquilo que efectivamente foi. Enfim, mais coisa menos coisa - é a vida...

Culinária

2005-03-05T02:16:00.000Z

De acordo com os resultados finais dum inquérito realizado em Espanha, a qualidade que nuestras hermanas mais apreciam num homem é... saber cozinhar. O gajo pode ser filho da puta - desde que se desenrasque no fogão e no acepipe; o artolas pode chegar a casa a desoras - desde que maneje a escumadeira, capriche num molho de tamarindo e distinga o ponto de quebrar do ponto de pérola. Ora isto dá uma tusa de campeão: eu, por exemplo, enquanto pessoa, enquanto ser humano, certo é que não mereço a água que bebo; mas de roda dos tachos sou um autêntico Marc Le Ouedec.

Não há-de passar desta noite que não corra a Badajoz, que as fodo...

Escrita feminina (3)

2005-03-05T02:15:00.000Z

Escreveu algures o Camilo que o Diabo demonstrava um bom gosto assinalável ao escolher as moçoilas mais bonitas do Barroso (ou seriam minhotas?) para lhes entrar no corpo e lhes revirar os olhos quando se juntavam nas festividades ali por imediações da ponte de Cavez, parece. Pois o Diabo, por um lado, e a promessa do paraíso celestial, por outro, andaram muito a par, de mãos dadas, durante um bom arco de séculos; durante, pelo menos, toda a Idade Média – que, como é sabido, vai do século V (com o estertor do império romano) aos primeiros anos do século XXI (onde em Bragança as características mais distintivas desse tempo medieval se manifestavam ainda) – as mulheres foram sempre muito sujeitas ora ao êxtase místico e à mediação com os anjos, ora ao laço armadilhado do demo que as remetia, em vida, ao alume dos infernos.

Os homens, esses, devido a mandarem eles de portas afora, e andarem portanto em permanência distraídos na má-e-boa-vai-ela do mundo, estiveram sempre menos propensos ao contacto tanto com o divino como com o báratro de Lúcifer, apegados mais, portanto, à realidade comezinha das coisas terrenas.

Isabel Allegro de Magalhães, na sua tese sobre as características e especificidades da escrita feminina (O Tempo das Mulheres, INCM, 1987), anda um bocadinho às voltas com esta realidade. Sobretudo quando, para melhor procurar compreender o discurso narrativo de autoras do século XX, arrecua na Idade Média à época das cantigas de amigo.

De acordo com Isabel Allegro Magalhães, as mulheres vivem num tempo parado, mas feito simultaneamente da memória do tempo que passou e do sonho do tempo que se há-de vir; e os homens vivem num tempo presente, no tempo que flui. As mulheres, portanto, são as que ficam, as que esperam (mas também as mediadoras – com o passado, com o futuro, com o sagrado, com o divino); os homens são os que correm o mundo e vivem o tempo que flui, agarrados à terra. Neste entendimento, a escrita feminina é diferente da escrita masculina, porque o tempo feminino é diferente do tempo masculino: e é assim que na ficção feminina se pode falar de um tempo parado, e na ficção masculina de um tempo fluente.

Ora, isto explicará as diferenças existentes entre a ficção escrita pelos homens e a ficção escrita pelas mulheres, mas explica sobretudo as características distintivas da relação que os homens e as mulheres, ao longo de toda a looonga Idade Média, estabeleceram com o sexo e a masturbação. E nisso, oh, as mulheres nos levaram a palma quase sempre – mais subtis, mais dadas ao ardil, mais conscientes em permanência do que é ter um corpo e de que modo o prazer se pode preservar e resguardar do quotidiano prosaico.

Compreende-se assim que os homens se dessem sobretudo à foda, na foda iniciando e fechando o círculo do desejo; e que as mulheres, na sua imensa sageza, se entregassem preferencialmente (quer dizer: acrescidamente) à masturbação, não desconhecendo que o prazer e o desejo existem muito, ou sobretudo, numa dimensão que, começando no corpo, apenas se complementa e completa num plano divino e espiritual.

Eis pois explicada a razão de serem elas tão propensas ao diabo no corpo, tão familiares no contacto com os anjos, tão próximas sempre da visão claramente vista do paraíso e de tudo, enfim, que tem a ver com as profundezas e o etéreo: porque esgarçavam durinho, porque arremangavam a estultícia com dedicação, método, entusiasmo - e um fervor, vamos lá, religioso.

O que tem a ver o cu com a feira de Castro? Tem. Imagine-se o ambiente sócio-cultural da Idade Média: mulher que se soubesse que se masturbava, que escandia o clavicórdio - de imediato a remeteriam ao degredo, à lapidação ou à fogueira depuradora da praça; mulher que escandisse o clavicórdio - sabia-se suja, sabia-se reles, animalesca, pecadora em último grau; por isso viveu, durante todo esse tempo, num tempo dual, um tempo em que a ignomínia e o êxtase, o prazer sublime e a vergonha - andavam a par; e por isso subiam aos céus e de caminho conferenciavam e segredavam com anjinhos e querubins quando tão avassaladoramente e repetidamente se vinham; ou então desciam aos infernos, na suspeita de que um prazer assim, tão intenso, tão encarniçado - só poderia ser obra do demo em favor da perdição e da condenação das almas.

Isabel Allegro de Magalhães explica-nos tudo isto tintim por tintim servindo-se para o efeito da famosa Cantiga de Santa Maria. Eu resumo, alterando apenas um nada: o cavaleiro está cá fora à espera da freira, de dente afiado, espumando pela boca e coçando os tomates; mas ela conhece já a irrisão da foda, e intuiu já, no exercício da masturbação, essa dimensão superior, espiritual, do prazer; e está ela a escandir o clavicórdio, portanto, e de tal guisa que o prazer e o plano divino se confundem por um instante, acreditando a freira, então, que é Santa Maria (e não o masturbo) quem decide por ela ao decidir-se que não seguirá o cavaleiro esfaimado.

De acordo com Afonso X, a freira terá mandado dizer ao panhonha:

«Mal quisera falir
en leixar Deus por ome terreal.»

Em boa verdade, o que ela queria significar era qualquer coisa mais do género: «Pois mui parva seria eu/ en leixar o masturbo por foda terrena.»

E deste modo se vê como as discussões sobre a escrita feminina, e sobre o que escrevem os homens e escrevem as mulheres, e sobre a filiação dessas diferenças - é assim das coisas mais intelectualmente estimulantes a que podemos entregar-nos (além, claro, da punheta)...

[Nota: O Tempo das Mulheres, de Isabel Allegro Magalhães, é uma obra não apenas honesta - a todos os títulos recomendável.]

Escrita feminina (2)

2005-03-03T00:27:00.000Z

Maria Teresa Horta, em crítica no DN, confessa a grande dificuldade que teve em ler até ao fim o mais recente romance de Lola Beccaria (Uma Mulher Nua, Ed. Teorema). E dá-lhe uma estrela, numa escala de uma a cinco estrelas possíveis. Já sabemos do que a casa gasta: o livro deve ser bom. Porque à Maria Teresa o menos que a preocupa na literatura é a literatura propriamente dita. No caso em apreço, Maria Teresa até começa por realçar a «narrativa ávida e ágil», mas, oh, o problema é que no livro de Lola Beccaria «o feminino se afirma através de parâmetros evidentemente masculinos». E isso é proibido. Pois para Maria Teresa a legitimidade do discurso de uma personagem depende de previamente sabermos se o livro foi escrito por um homem ou por uma mulher. Se, é um supor, for escrito por D. H. Lawrence, Lady Chatterly poderá dizer: «Que beleza! A beleza inefável daquelas nádegas quentes e vivas que ela tocava» - porque isso é literatura; mas se for escrito por uma mulher (Lola Beccaria, é outro supor), Martina ficará impedida de dizer: «Aquele nobre brutamontes era imponente. Brioso, elegante, altaneiro» - porque isso não passará de um discurso sexista, narcisista, ridículo. Porquê? Porque Maria Teresa Horta, treslendo Anais Nin, entende que uma mulher não poderá deixar de guardar a «linguagem de uma mulher»; e que uma mulher não pode descrever uma relação sexual se o não fizer «sob o ponto de vista feminino».

Tantos anos de feminismo, tanto soutien queimado em piras ruidosas, tantas Novas Cartas Portuguesas, tanto novelo, tanta roca de fiar - e o fenómeno dá nisto: de acordo com Maria Teresa Horta, mais que a sintaxe coxeante ou a prosa maçada, mais que a inexistência de um estilo ou de um módico de força narrrativa, ou de originalidade, ou de capacidade efabulatória - o que destrói a escrita das mulheres é... «o erotismo sexista».

Escrita feminina (1)

2005-03-03T00:25:00.000Z

Uma mulher escreve um romance. Os protagonistas são um cão e uma cadela. Vai no capítulo segundo, e a narrativa parece correr-lhe fluida, ávida, ágil. E é então que dá início ao parágrafo onde se propõe descrever uma cena em que Piloto, o cão, lho arruma na bicha a Peninha, a cadela. A romancista não desconhece as lições de Maria Teresa Horta, e sabe que a uma mulher está vedado escrever sobre sexo se o não fizer «sob o ponto de vista feminino». Ora isto é um ferro... Escreve, apaga. Recomeça. Emenda. Apaga de novo. A Autora quer permanecer fiel ao cânone de Maria Teresa. Mas vai colocar-se sob o ponto de vista de quem? De Peninha, a cadela com cio? Foda-se...

A sedução

2005-02-28T02:22:00.000Z

A sedução. O segredo que nenhum rumor poderá sobressaltar. Nem o vento nas folhas do lódão. Nem a água nas raízes do ácer. O modo como num preciso instante os nossos olhos se olham e se reconhecem. (Depois, enfim, mais cama menos cama que se foda.)

Rumor

2005-02-26T19:15:00.000Z

«Socar o moleque» - que deliciosa expressão. Socar o moleque remete para a ideia de desejo que se deseja com a naturalidade de regressarem as aves aos seus refúgios, pelo fim da tarde, vindas dos açudes. Há na expressão qualquer coisa de lúdico, leve, jovial. Quem soqueia o moleque não arregaça a carapuça, não abre uma gaiva, não estiva o cordame, não mistura ao remorso a evidência dum corpo que respira: apenas traz às suas mãos esse rumor quase subterrâneo das nascentes da água; e uma espécie de felicidade tão jovem, tão recente, que não tem ainda nome nos livros de poemas.

No centro do teu corpo

2005-02-25T13:58:00.000Z

para o concurso em curso na Voz em Fuga

No centro do teu corpo é que poisava
o lume evaporado à terra arável,
a luz dos meteoros ou a lava
azul, incandescente, imponderável.

No centro do teu corpo, magnética,
a água do desejo incandescia.
Os dois éramos um: a aritmética
mudava as suas regras e eu bebia.

Aí era a nascente. Aí demora
a pele o ar que a custo respirava
enquanto não gritasses: é agora!

E então uma galáxia deflagrava
no centro do teu corpo que fundia
o mel, a cona, o pão, a poesia.

Mais política

2005-02-24T13:10:00.000Z

As generalizações são como as sondagens: valem o que valem. Ora acontece que as sondagens parecem valer um bocadinho mais do que pensava quem se preparava já para meter em Tribunal as Empresas da especialidade à mor dos seus putativos erros grosseiros; Empresas que afinal viriam a acertar em cheio nas previsões. Ora, aqui na Fénix, numa altura em que os sociais democratas levam pancada a torto e à direita, não ficávamos de bem com a nossa consciência se não déssemos um passo em frente em defesa das laranjinhas. As meninas do PSD (sim, as generalizações valem o que valem) são as mais interessantes do universo feminino. E quem o garante está aqui, que durante os dois últimos anos se meteu ao estudo do fenómeno em rigoroso e esforçado trabalho de campo. Com afinco, acrescente-se, o que não é dizer pouco.

Certo que mal iria o mundo se ficássemos à espera que fossem elas a mover os eixos em que ele, o mundo, se sustenta: não se pode dizer, por exemplo, que a solidariedade lhes seja um valor muito caro (nisso ninguém leva a palma às comunistas e às meninas do CDS) ou que elejam como especial prioridade a luta contra as desigualdades sociais; embora se comovam com a pobreza, e achem que alguém devia tratar dos pobres e dar-lhes de comer e isso...

Em contrapartida, estudam; ao invés de lutarem contra o sistema e distribuírem panfletos na Faculdade de Letras, esmeram-se em tirar um curso à Universidade; e não andam em comício a exigir emprego para os recém licenciados: chegam à empresa e falam directamente com o tio. Isto parece pouco, contado deste modo prosaico – mas o país avançava, sim, e acabavam-se as discussões sobre o pacto de estabilidade. Porque há nelas, digamos, uma espécie de inata capacidade de gerir, de mandar. E do que a gente precisa é de quem mande; que quem-manda-manda-bem. O resto são inconsequentes, posto que espalhafatosas, acções de rua.

Depois – são desarmantes. Na praia, por exemplo, vi uma jotinha chegar tarde para o almoço do grupo (as jotinhas acham que a pontualidade é coisa de pobre) e perguntar à amiga do PS, com dois pneus (esta) salientes abaixo do umbigo e atarefada com a feijoada de buzinas: «não me diga que hoje não há salada tropical, querida». E só depois se sentou, boa como o milho, descendo por instantes, no movimento displicente, o decote rasgado.

Ora isto é ter estrangeirinha. Como é ter estrangeirinha, numa discussão sobre o Chomsky em que uma militante do Bloco de Esquerda perorava a respeito do imperialismo americano e assegurava que o capitalismo neoliberal era o pior dos inimigos do povo – entrar assim na conversa: «oh, também adoro o Chomsky. Estavam a falar do problema das gramáticas sensíveis ao contexto? É que ando a ler O Conhecimento da Língua – sua Natureza, Origem e Uso. Não sei se estão de acordo, mas como revolucionário acho que não há melhor linguista...»

Ressaca

2005-02-23T20:15:00.000Z

A campanha eleitoral já foi assim-assim; o resultado final, às oito da noite de domingo, foi um pesadelo. É que as jotinhas sociais-democratas não são particularmente dadas ao comité e à discussão de propostas, ao organigrama, ao núcleo, à plataforma, ao trabalho de base; mais à glória, à euforia, ao êxtase, ao glamour. Ora, antevendo-se já o pior, nas últimas semanas as meninas começaram a desertar, a inventar compromissos, a tirar o meio corpinho e os braços levantados do tejadilho do Volvo, a enunciar desculpas com umas cadeiras lá na faculdade. E é assim: durante pelos menos três anos e onze meses, com a memória destes sub 30%, vai ser o bom e o bonito para as convencer ao comício, à caravana, à militância – e à retoiça...

Ora, se dúvidas houvesse, fica agora claro que o senhor Presidente da República introduziu distorções ao sistema político que impedem a garantia de normalidade de funcionamento duma democracia adulta. Uma democracia onde as jotinhas cor de laranja rejubilam, exaltam, exultam – e nos dão alento, e nos fazem acreditar no país e na punheta.

Adenda

2005-02-23T20:14:00.000Z

(Sim, claro, as jovens do Bloco andam com o grelo aos pulos e fodem com vício: mas aquele vício militante em que se confundem a pinocada e a solidariedade de classe; em que se perde uma noite de cama com menos entusiasmo que um concerto de Jorge Palma e dois charrocos. E depois há o caso terrível de a meio duma discussão sobre A Cartuxa de Parma nos arriscarmos a ouvir um «tudo muito certo, mas que dizer então da Eduarda Dionísio?». Já se retira que para o esgarçanço, para o exercício da subtil Arte do Segredo – zero!)

À mão

2005-02-22T13:33:00.000Z

Às leitoras mais impacientes com a intermitência das actualizações, solicitamos um módico de compreensão: ao contrário do que acontece nos restantes blogs (oh, sim, o Dashboard, a tecnologia de ponta...), aqui cada um dos textos é laboriosamente esgalhado à mão...

A Literatura

2005-02-21T08:42:00.000Z

Com a memória da tua pele eu corria contra a Adversidade
eu atravessava a estepe e o deserto
recolhia a última luz dos troncos das bétulas
escrevia essa luz nas páginas dos Livros
e nessas páginas o teu rosto haveria de resplandecer
inumeramente
como se por um instante
a Literatura e o desejo
se pudessem confundir

The Gates

2005-02-17T13:27:00.000Z

Christo e Jeanne-Claude invadiram o Central Park com as suas portas. E o povão começou a tremer: que aquilo é uma merda, que se aquilo é arte vou-ali-já-venho. Não seria de esperar outra coisa. Porque as obras de Christo e Jeanne-Claude nos desarmam; porque as suas obras transfiguram e subvertem. E isso é aterrador. Habituados aos códigos, às normas, à fórmula, à mnemónica – perdemos o pé na limpidez do sobressalto. Santos Passos ironiza; Filipe Moura, vigilante, concede que a exposição é «engraçadinha» mas que os sujeitos deviam era dedicar-se a amolar tesouras; outros deixam nas caixas de comentários uns bonecos sorridentes a abanar com a dentadura, muito felizes todos por se saberem acompanhados nesta sobranceira protecção da paz doméstica e do coração contratual.

As razões porque todos eles detestam as intervenções de Christo e de Jeanne-Claude não são diferentes das que nos impedem de falar publicamente no esgarçanço: porque a punheta subverte os discursos sobre o amor e o desejo em que nos formataram. Do mesmo modo que muitos parisienses só viram verdadeiramente a Pont Neuf quando ela foi ocultada por um pano, assim muitos de nós só compreendemos o nosso corpo quando ousamos tapá-lo, esquecendo o que nos ensinaram, e o destapamos de novo. Mas isso é fodido. Como é fodido por um instante olharmos o Reischtag e vermos para além dele; e sabermos que quem incendiou o Reischtag nesse dia distante de Fevereiro de 1933 era feito da mesma matéria de que somos feitos – e que isso, num certo sentido, nos faz cúmplices do crime da intolerância e da infâmia. Como é fodido, atravessando porta atrás de porta atrás de porta num parque gigantesco, por entre as árvores, por um instante suspeitarmos que a nossa vida tantas vezes se reduz a isso mesmo, diariamente, caminhando em fila ordenada, porta atrás de porta, deambulando pelas ruas desenhadas num mapa de que perdemos a chave.

Por isso a arte que nos interessa, a que estamos disponíveis para aceitar e tolerar, a que não nos interroga, a que não nos confronta com os nossos fantasmas e com a nossa aflição, é a das flores de laranjeira pintadas a óleo sobre tela, ou a das naturezas mortas com frutos, ou, dum modo geral, a arte decorativa que nos deixa de bem com o mundo e com a cor da carpete da sala de estar.

Christo e Jeanne-Claude mais não procuram que dar-nos a possibilidade de um outro olhar. De olhar de novo. E isso não estamos disponíveis para aceitar.

[A ver, sobre o projecto (via Luís Ene)]

Uma crónica desportiva, para variar

2005-02-15T13:08:00.000Z

Franziska Van Almsick, preparando-se para uma prova de natação nos mundiais

Sim, gosto muito de desporto. Mas não compreendo as regras. Irrita-me que as regras sejam aplicadas como se estivéssemos na idade da pedra lascada. Ainda recentemente, em La Romareda, Ronaldinho Gaúcho faz uma jogada genial e passa a Eto’o que passa a Giuly que remata para o golo. Parecia dança clássica. Arte pura. Pois os gaioleiros do Saragoça começaram a disparatar a propósito dum putativo fora de jogo e outras minudências do género, como se o árbitro e o livro de códigos da FIFA fossem mais importantes que uma dança do Ronaldinho.

Geralmente não fixo o resultado dum jogo. Não me interessa. Porque me parece medieval esta ideia de que a equipa vencedora é a que marca mais golos – como se o importante não fosse a arte dos jogadores, a elegância com que fintam o adversário, o modo como fazem um passe na diagonal. Claro que não recordo o resultado do jogo do Brasil com a Argentina nos oitavos de final do mundial de 1990: mas não posso esquecer o bailado de Maradona nem o modo como ofereceu o golo a Cannigia. Sim, isso interessa-me. Muito mais, confesso, do que saber se é verdade ou não que o massagista argentino andava muito afeito junto dos brasileiros a dar-lhes de beber da água onde macerara e diluira um Rohypnol, deixando apática a defesa canarinha e subvertendo assim a verdade desportiva. A meu ver, a verdade desportiva daquele jogo foi o Maradona ser um génio e ter jogado como se dançasse sem tocar o chão.

Agora, por exemplo, anda tudo muito preocupado porque parece que os atletas do meio fundo se metem na desoxi-metiltestosterona. Ora eu estou-me positivamente cagando para a desoxi-metiltestosterona, para a tetrahidrogestrinona e para o Rohypnol: porque podem dar mais velocidade aos atletas, ou atarantar o adversário – mas isso é o menos se o que estiver em jogo for – como deve ser – não tanto o número de golos que se marcam, não tanto os segundos que um cronómetro regista desde o tiro de partida até à meta desenhada no chão – e sim a elegância, a poesia, o equilíbrio, a estética do movimento. O que são os sete minutos e tal a que a Rosa Mota deixou a desgraçada da Soya Ivanova, nos mundiais de 1987, comparados com o modo como ela deslizava naquela tarde muito quente a confundir as aves suspensas dos fios eléctricos das avenidas de Roma?

Citius, altius, fortius – ora aí está um lema interessante no paleolítico, em que um artista privilegiava correr mais depressa do que uma fera esfaimada ou saltar mais alto, agarrando-se ao ramo duma araucária, do que o carnívero que o perseguia com os incisivos afiados; ora aí está um lema que tem tanto a ver com o desporto como a punheta adolescente (automática, esgalhada à pressa para suprir o impulso da hormona do acne) tem a ver com a suprema Arte da laustríbia.

A Franziska Van Almsick, por exemplo: já a viram nadar? Já repararam bem no modo como um dos braços se ergue numa aparição simultânea à muito vagarosa rotação da cabeça e todo o corpo, num mesmo impulso, respira debaixo da água? Oh, sim, é verdade que a mocinha bateu sucessivos recordes mundiais. Mas quando ela nada (quando ela tudo, meu deus...) algum dos leitores achará que a nossa preocupação de pessoas civilizadas deverá ser a de saber em quantos segundos faz duas piscinas?

Esse lume

2005-02-13T02:16:00.000Z

Nunca compreenderás. Era-me insuportável representar o papel da menina do coro. Eu queria era ser a tua puta. A puta que apalpasses nos restaurantes. A puta a quem mandasses bocas foleiras. A puta onde te viesses aos berros a dizer «oh minha granda filha da puta». Às vezes, quando adormecias depois de fazermos amor, eu saía da cama, abria a portada e ficava na varanda a olhar a noite, a olhar o céu, até que uma estrela cadente poisasse nas minhas mãos ainda indecisas. Depois, com esse lume nos dedos, regressava à cama. E só então me vinha. Enquanto dormias. Sem que a luz dos cometas, incendiando as paredes do quarto, te pudesse sobressaltar. Como se fosse obrigada a ser a puta de mim mesma.

A seda

2005-02-11T13:56:00.000Z

«Abraçou-me e levou-me por um corredor com um cheiro penetrante. A minha cabeça repousava na anca de Galina; a anca movia-se e respirava. (...) Com sapatos vermelhos caminhou até às janelas para pendurar as cortinas chinesas de um extravagante bastidor. As mãos dela mergulhavam na seda, uma trança movia-se-lhe na anca; eu observava-a arrebatado.

Eu, menino culto, olhava-a como se olha um longínquo cenário iluminado por muitos focos. Imaginei que pertencia à milícia judia e que, como Mírion, usava botas amarradas com cordas. Tenho uma espingarda inutilizável, pendurada ao ombro com um cordão verde, estou ajoelhado perante um velho fosso e disparo contra os assassinos. Atrás do fosso existe um lajedo com pilhas de carvão coberto de pó, a velha espingarda dispara mal, os assassinos de barbas e dentaduras brancas avançam; tenho a orgulhosa sensação de uma morte próxima, e no alto, no azul do mundo, avisto Galina. Vejo uma seteira na parede de um gigantesco edifício, construído com milhares de azulejos. Esta casa avermelhada esmaga a ruela de terra cinzenta mal batida; na seteira superior está Galina. Sorri com o seu sorriso depreciativo da sua janela inacessível; o marido, um oficial meio-vestido, está nas costas dela e beija-lhe o colo...

Imaginei tudo isto enquanto tentava conter os soluços, para amar a Rubtsova com mais amargura, paixão e desespero, e talvez porque a medida da aflição é demasiada para um homem de dez anos.»

[Isaac Babel, in Contos de Odessa. Editorial Inova, Porto, 1972. Selecção e tradução de Egito Gonçalves.]

Os primeiros nomes

2005-02-10T13:56:00.000Z

Despias-te sempre tão devagar. Eu tocava a medo a tua pele. Só isso recordo. A lentidão dos gestos, o tempo a suspender-se numa labareda efémera, uma palavra que não me será dado repetir. Sim, lá fora, muito branca, a luz derramava-se no cimento dos terraços. Mas o mundo começava quando me chamavas e cerravas as gelosias do quarto. Para que a sombra trouxesse de muito longe as nascentes da água, o clamor subterrâneo dos seus veios imperecíveis. Eu tocava a medo a tua pele. Como se aprendesse a respirar. Como se o lume, finalmente, pudesse ter um nome. E isso nos protegesse do inverno, da noite, do medo, do rumor da tempestade.

Agora

2005-02-09T13:12:00.000Z

Que não dissesses uma palavra. Que ficasses só a olhar-me. Em silêncio. Enquanto me toco como se me tocasses. Sabendo que o lume, este vagaroso lume que se expande nos meus dedos, esta ténue deflagração do desejo, é um lume que vem de ti, dos teus nomes, dos teus modos de dizeres o meu nome. Que me visses assim, que me viesses assim, crescendo para mim mesma, até que o silêncio substituísse todas as frases, todos os livros, todas as formas de linguagem. Que ficasses só a olhar-me. Em silêncio. E que esse silêncio te fizesse cúmplice dos meus medos, da minha sede, das minhas sombras. Agora. Uma última vez.

As tuas mãos

2005-02-09T01:40:00.000Z

Mais que as tuas mãos: quero no meu corpo a memória dos teus nomes.